DESEARLA

Cualquier mañana al trasluz

de unos ojos que acarician

es para un corazón

más que mil llamadas, con sus prisas.


Pausa, prisa, pausa, prisa.

¿Te vale con que te mire?

¿Te vale con que te oiga,

mientras hablas, mientras ríes?


Risa, llanto, risa y llanto.

A veces el llanto puede a la risa.

Otras la risa pide paso a un llanto

de caricias y de abrazos.


Confía, no desconfíes,

¡por qué no esperarla, tal vez en vano!

Desearla, en esa noche, negra,

blanca, negra, blanca, noche del alma.


Desearla ... tal vez mañana

FÍSICA Y QUÍMICA

El amor es Física y Química, como dijo en su momento hace años el nóbel Severo Ochoa. Luego esta ocurrencia fruto de una entrevista de revista de fin de semana la tomó para uno de sus mejores discos el genial Joaquín Sabina.

Es un clásico de la prensa nacional e internacional el dar noticias de revistas científicas adaptadas por vaya a usted a saber quien y con qué conocimientos. ¿Cuántas veces habéis leído noticias sobre tal o cual tratamiento definitivo contra un determinado tipo de cáncer? Da la impresión de que son noticias que rellenan bastante y que se leen sin profundizar mucho en el contenido del artículo.

Ahora está de moda hablar sobre la ubicación de los sentimientos en el cerebro humano. La famosa corteza prefrontal es la estrella del córtex cerebral. Entre ella y el hipotálamo parecen albergar todo tipo de pulsiones, suaves unas, arrebatadoras otras y las conexiones entre ellas y el resto del cerebro dan lugar a todas las manifestaciones lúbricas o sensuales que podríamos imaginar. Parece que según como seamos ya sólo podemos actuar de una determinada manera, a no ser que nos den una determinada medicina mágica que nos permitirá manejar nuestros sentimientos y nuestras pulsiones en una u otra dirección. Los osados periodistas llegan a preguntar a científicos ocasionalmente populistas si está cercana la píldora del amor, o las gotas del olvido o las pastillas contra los moscones pegajosos. Evidentemente, la respuesta es siempre no.

El organicismo está muy en boga, cada día más. Como “hombre de Ciencia” –aunque no sé si soy más de letras o un híbrido a mitad de camino de ambas- creo que es una simplificación excesiva de las nvestigaciones médicas, que suelen encaminarse más al estudio de determinadas enfermedades y su tratamiento, que dan lugar colateralmente a conclusiones como las descritas. Repugna a veces un poco a la sensibilidad humanista que por unos pequeños cambios en la serotonina te guste más la rubia que la morena o la alta que la baja, o la lista que la tonta.

Sospecho que todo es muy complejo y que el organicismo no explica el conjunto de las cosas. Tampoco lo haría el conductismo. La utilización de cualquiera de estos extremos para explicar cuestiones relacionadas con lo más íntimo del comportamiento humano da lugar a un maniqueísmo que suele ser erróneo, aunque dé para una columna en las páginas de “Ciencia” del periódico en el mes de Agosto.

Inspiran más simpatía las explicaciones simbolistas y psicológicas que tanta molécula y neurotransmisor, aunque lo digan en Redes.

El amor es Física y Química, pero también pasión, locura, miradas, olores, sonidos, melodías, llamadas, olvidos, reencuentros, poesía y correr entre las flores.

¿Hay algo más sencillo que una flor?

¿Hay algo más complejo que una flor?

P.S.: Para muestra, un botón.

http://www.elmundo.es/elmundosalud/2009/02/23/neurociencia/1235408020.html

LADRÓN DE BICICLETAS

Vittorio de Sica, polifacético hombre del cine italiano del siglo XX dirigió en 1948 Ladrón de bicicletas, una sobrecogedora película, obra cumbre del neorrealismo italiano.



Este movimiento artístico hunde en Italia sus raíces nada menos que en la ópera del siglo XIX y principios del XX, en que se representaban historias de personajes de la vida real, la vida verdadera (por eso se llamó verismo) y no de reyes, reinas, princesas y demás.


Los años posteriores a la II guerra mundial fueron terriblemente duros en toda una Europa arrasada tras seis años de luchas encarnizadas, más aun en una Italia en la que ambos bandos dejaron un impronta de destrucción, que tardaría muchos años en poder superarse. En esos años cuarenta, el paro, el hambre y la miseria campaban entre las clases desfavorecidas, que, al fin y al cabo eran el grueso de la población.


En esta película se narra la historia de una familia media, es decir pobre, de la Roma de posguerra. El marido, en paro, no encuentra como mantener a su mujer y sus dos hijos, como muchos más que malviven en su entorno. En un golpe de suerte, consigue un empleo como colgador de carteles en las calles, para lo cual necesita una bicicleta de la que carece. Empeñan hasta las sábanas para conseguir el preciado medio de transporte y, el primer día de la colgada de carteles, a nuestro hombre le roban la bici.



Es la miseria que se ceba mezquinamente en el más pobre de la ciudad. El caso es que el que roba está tan mal o peor que el robado. La película transcurre a lo largo de una jornada en que tratan de recuperar su tesoro, sin conseguirlo. La desesperación crece, acuden a videntes, y se cruzan con todo tipo de pícaros y delincuentes, que sobreviven como pueden.


Es una trama cruda, real, como los actores, todos aficionados, con moraleja final y una sensación de pena que te hace pensar sobre lo que tienes y sobre las carencias que tuvieron generaciones como las de nuestros padres o abuelos o las que sufren en lugares,no tan lejanos, azotados por el hambre y por la guerra.


Una lección de historia y de cine en blanco y negro.


Os la recomiendo

FAUST-BAL

Llevo diez años asistiendo puntualmente a las representaciones de mi abono de ópera del Teatro Real. Mi abono fue conseguido tras un gran esfuerzo y gastándome en teléfono llamando al servicio de telentradas durante horas y horas. Al fin lo conseguí, y ha pasado a formar parte del conjunto de activo que poseo, valga la licencia.

En estos 10 años me he emocionado, he aplaudido a rabiar, he gritado de emoción, he esperado con ansiedad los momentos clave de las obras, oyendo los latidos de mi corazón. Pero también he pateado, he silbado (bueno, eso no, porque no sé silbar), he dormitado, me he aburrido y me he decepcionado, cuando esperaba más del tenor, la soprano o la orquesta.

Hoy he ido a ver lo que nos tocaba como tercera del abono, y no tenía muy buena pinta. Se trataba un estreno, de un músico contemporáneo español y con libreto de Fernando Arrabal. Puede parecer un tanto despreciativo y elitista por mi parte, pero la experiencia me dice, al menos hasta ahora, que con esos elementos, el resultado era un bodrio infumable, con todos los respetos. A ello se añadía que eran encargo del Real, es decir, previamente pagados, sin certificar, al menos aparentemente, la calidad del resultado final.

Así que allí íbamos nosotros, entregados, a ver al coro desnudo, hormigonera y excavadoras, violaciones, burlas religiosas (siempre en la misma dirección), partituras aburridas y libretos pestiñosos. Además, como era modernos y vanguardista, nos tenía que gustar, recibiendo todo tipo de lindezas en diversos medios de comunicación a la panda de ignorantes que criticaban semejante prodigio de la cultura moderna. Pensamiento único en estado puro. Me lo pagas, te lo endoso al abono, lo pagas como si fuera una obra maestra, te aburres como una ostra, te enfadas, te sales de la sala (jamás lo he hecho) y encima, si no te gusta, si libremente decides que no te gusta y osas manifestarlo, te llamo de todo.

Personalmente, habría preferido Rigoletto, pero de todo hay que ver.

Todo apuntaba a otro bodrio pero, contra todo pronóstico, ha sido una experiencia gratificante. Música contemporánea, aunque no atonal. Libreto algo extravagante, pero sin excesivas salidas de tono, escenografía magnífica y unos cantantes muy profesionales. Los coros, como siempre, a la altura, y la orquesta, afinada.

Hoy he superado un trauma que me duraba diez años. Ahora solo me queda oír un sobreagudo en Di quella pira de Il trovatore, aunque creo que eso tardará mucho tiempo, me temo que años. Espero que sean menos de diez.

JRJ Nº1

El dormir es como un puente
que va del hoy al mañana.
Por debajo, como un sueño,
pasa el agua.

J.R.J. Eternidades (1918)


Lo dijo Juan Ramón, y no podría decirse igual, tal vez mejor, seguro que peor, pero no igual.

Heráclito y Juan Ramón, bañarse dos veces en la misma agua, imposible, ni en nuestros sueños, ¿o tal vez sí?

Nuestros sueños, son la vida y la vida sueños son.

ESCRIBO O ESPERO

Mientras escribo, espera que te espera; mientras espero, escribe que te escribe. ¿Qué fue primero, la gallina o el huevo? En la nebulosa de los sueños vespertinos, entre la neblina de una modorra pasajera, entre atribuladas y azarosas, ansiosas y agitadas, las palabras salen de mis manos. Parece que ellas mismas tengan vida.

El reloj en una esquina gira y gira, sus manecillas avanzan lisonjeras. Con un giro imperceptible en mi barbilla, mis ojos las contemplan extasiado. Mientras tanto, mis manos, escribe que te escribe. Mientras tanto, mi corazón, espera que te espera.

En la puerta contigua un ruido me estremece. Ha sido tenue, liviano, pero mi corazón se altera. Nunca sabré quién fue el que llamó insistente a la puerta que junto a la mía se cierra, sin respuesta, esquiva. En su interior, como en el mío, hay un alma que espera, en silencio, una llamada, que le diga ..., que le diga "ven, anímate y espera".

La espera me alimenta, me nutre y me fustiga. Hace de mí receptor de caricias etéreas, que desean convertirse en ardorosas y densas, intensas y plenas. Mi sopor me mantiene extasiado en pensamientos sublimes, de desiertos y selvas, que me hacen sentirme animal de lianas, dunas y palmeras. Me mece una zozobra que, más que peligro, me inspira en la espera. Mientras espero, en el teclado, el cursor, escribe que te escribe; mientras escribo, la pantalla, espera que te espera.

En una esquina, un corazón desesperado, escribe, en una libreta, pensamientos y misivas. Es corazón en espera, todavía entero, pues la esperanza le mantiene, le mantiene con vida. Si al esperar, desespera, quedará roto, quebrado, hecho jirones. Si con la espera, la paciencia le abandona y la inquietud vence en su interior, altiva, tal vez abandone aquella esquina, dejando en aquel suelo su lápiz y libreta, con pensamientos y misivas, al albur de una brisa mañanera, que las haga llegar a su destino. Y en mi destino, mientras escribo, espera que te espera. Y si no llego, mientras espero, escribe que te escribe.

Y Mientras lees, piensa que me escribes; mientras te leo, pensaré que aún me esperas.

NIZLON 9 AÑOS

Muchas felicidades, Nizlón.







Hoy cumples 9 añazos y estás hecho todo un campeón. Me gustaría que te felicitara todo el mundo que vea este blog, y que al ver este post piensen en un niño de 9 años muy especial con un corazón de oro.


P.S.: Como se puede imaginar, Nizlón es hijo de Nuareg